El hermano hombre

El oso: Yo he visto más de una vez hombres como éste trepar alegremente por la montaña y andar entre nieve, en los días más duros del invierno… ¿Por qué lo harán?

El conejo flaco: Yo lo sé, y vosotros lo sabríais también, si conocieseis su vida. En verdad os digo que no hay alimaña del monte más digna de compasión que los hombres de la ciudad. La ciudad tiene la inquietud ansiosa de un eterno acecho, en el que cada uno es pieza y es cazador. La ciudad es un ruido incesante: prisa, tumulto, voracidad, enloquecimiento. El raudal humano en las calles es como el tropel de animales que huyen de un bosque incendiado. El aire está podrido; el sol, enfermo; el agua, envenenada. Los pájaros tienen cárcel; las flores también. Unos arbolillos anémicos salen en sus tiestos a las aceras, como paralíticos en sus coches de mano, y se retiran antes de medianoche. Es una existencia de pesadilla. La ciudad es un corral de hombres. Y algunos hombres huyen —como yo he huido— de ese corral, aunque por poco tiempo. Sienten como nosotros la necesidad de reintegrarse a la tierra madre, tan bella; de huir de lo artificioso, de respirar el aire ancho y libre de las cumbres; de correr por el bosque o entre los picachos; de beber de bruces el agua del regato, tan fresca y limpia, que llena el alma de emoción, como si bebiésemos, de una vena de la tierra, sangre del puro y generoso corazón de la tierra. Gozan, como nosotros gozamos, este sencillo e insuperable sentimiento de la naturaleza no adulterada. Después vuelven tristemente a su corral inmundo. Son como nosotros mismos. Éste que ahí está, ignorante de que decidimos su suerte, no es el hombre feroz, enemigo nuestro. Es… el hermano hombre, que salió como nosotros de la tierra y que como nosotros la ama. Respetemos la vida del hermano.

El bosque animado, Wenceslao Fernández Flórez.

Importancia relativa

Pero cuando las obligaciones no son algo serio (producen risa), lo serio es quizás aquello que no es obligatorio.

El Libro De Los Amores Ridículos, Milan Kundera.

No se puede ganar siempre

Xa advertin ao principio que non son a clase de persoa que non soporta a derrota. Acho que a derrota é, até certo punto, algo que non se pode evitar. A xente, sexa que for, non pode gañar sempre. Na autoestrada da vida non se pode correr soamente polo carril de adiantamento. Mais outra cousa diferente é non querer cometer varias veces o mesmo erro. Prefiro aprender algo dun fracaso e aproveitar o escarmento para a próxima vez.

Do que estou a falar cando falo de correr, Haruki Murakami.

La valentía

Te ha dolido, ¿verdad?, dijo el chico.

Sí.

¿Eres muy valiente?

Regular.

¿Qué es lo más valiente que has hecho?

Escupió en la carretera una flema sanguinolenta. Levantarme esta mañana, dijo.

¿En serio?

No. No me hagas caso. Vamos, en marcha.

La carretera, Cormac McCarthy.

No te apresures

Muchos de los que viven merecen morir y algunos de los que mueren merecen la vida. ¿Puedes devolver la vida? Entonces no te apresures a dispensar la muerte, pues ni el más sabio conoce el fin de todos los caminos.

El señor de los anillos, J.R.R. Tolkien.

El sentido del humor, cuestión de tiempo.

Me molestaba que el anciano quisiera sustraerse a mis preguntas y a mis quejas de una manera tan bromista, y lo miré lleno de enojo. Entonces se inclinó un poco hacia adelante, puso su boca muy cerca de mi oreja, su boca ya enteramente infantil, y me susurró quedo al oído: "Hijo mío, tomas demasiado en serio al viejo Goethe. A los viejos, que ya se han muerto, no se les puede tomar en serio, eso sería no hacerles justicia. A nosotros los inmortales no nos gusta que se nos tome en serio, nos gusta la broma. La seriedad, joven, es cosa del tiempo; se produce, esto por lo menos quiero revelártelo, se produce por una hiperestimación del tiempo, por eso quería llegar a los cien años. En la eternidad, sin embargo, no hay tiempo, como ves: la eternidad es sólo un instante, lo suficientemente largo para una broma.

El lobo estepario. Hermann Hesse

Tempus fugit

O tempo non é un problema. Agora, por moito que me esforce, seguramente non poderei correr coma antes, e quero, con boa vontade, aceptar esa realidade. Aínda que non se pode dicir alegremente, iso é envellecer. Do mesmo xeito que eu teño a miña función, o tempo ten o seu cometido. E o tempo está a obrar con moita máis lealtade e moito máis tino ca min. Porque o tempo leva avanzando sen parar dende que o tempo existe (dende cando será?) E aos que nos libramos dunha morte prematura, concedéusenos o dereito privilexiado, digno de agradecer, de envellecer indefectiblemente. Agárdanos a honra do decaemento gradual do corpo. Temos que aceptar esa realidade e afacernos a ela.

Do que estou a falar cando falo de correr. Haruki Murakami.